Drei Menschen, drei Realitäten — eine staubige Vergangenheit, eine müde Gegenwart, eine reichlich absurde Zukunft. Dazwischen eine Wand, die keine ist. Ein Debüt zwischen Physik, Philosophie und dem trockenen Verdacht, dass das Universum uns nicht ganz ernst nimmt.
Die Frühleser-Liste ist kein Newsletter. Sie ist die erste Realität, in der dieses Buch existiert. Wer drinsteht, bekommt vier Dinge:
Das Buch landet in deinem Briefkasten, lange bevor es bei Amazon auftaucht. Ja, ausgerechnet 42 Tage. Nein, kein Zufall.*
Jedes der 500 Exemplare trägt eine eigene Nummer. Deine. Danach wird sie nie wieder vergeben.
Handsigniert — mit dem Zeichen „Gregor Kantr". Einen Klarnamen gibt es nicht. Es gibt ihn nur in einer anderen Realität.
Frühleser bekommen die Fragmente zuerst — und werden gelegentlich gefragt. Manche Antwort verändert noch eine Zeile.
* Wer fragen muss, warum 42, gehört vermutlich genau in die richtige Liste.
Eine E-Mail. Kein Spam, keine zwölf Realitäten voller Werbung. Nur das Buch, die Fragmente und die eine oder andere Frage.
Mit dem Eintrag wirst du Frühleser. Austragen jederzeit möglich — in dieser und in allen anderen Realitäten.
Du stehst in der Akte. Dein Exemplar ist reserviert, deine Nummer gehört dir. Das erste Fragment wartet weiter unten — der Rest kommt häppchenweise.
Willkommen zwischen den Wänden.
Jede der drei Realitäten gibt nach und nach ein Stück preis. Fragment I ist entschlüsselt. Die übrigen öffnen sich, wenn die Liste wächst — oder wenn der Autor gerade gut gelaunt ist. Beides ist selten planbar.
Bruder Anselm hatte die Wand seiner Zelle zweiundvierzig Jahre lang jeden Morgen betrachtet und sie für eine Wand gehalten. Das war, wie sich an einem Dienstag herausstellte, ein Irrtum der gemütlichen Sorte.
Denn an jenem Dienstag war die Wand nicht da. An ihrer Stelle: eine Stadt, die es im Jahr des Herrn 1147 noch nicht geben durfte.
Marit zählte die Fenster gegenüber, weil das Zählen sie davon abhielt, über die Wand nachzudenken, die seit gestern in ihrem Wohnzimmer stand und nach Weihrauch roch — nach Weihrauch und nach etwas, das sie nicht.
Der Fernsehturm blinkte. Er blinkte, als wüsste er etwas, und das war, ehrlich gesagt, die unangenehmste.
Der Aufzug hatte 1.084 Stockwerke und keine Tür, die nach draußen führte, weil es ein Draußen im strengen Sinne nicht mehr gab. Bruder Anselm — derselbe, ja — drückte den Knopf für ganz unten und hoffte.
Die Steuerung antwortete höflich, dass „unten" eine veraltete Kategorie sei, und bot stattdessen.
Selbst der Autor ist sich nicht sicher — und ein Ingenieur, der sich nicht sicher ist, fragt bekanntlich Messwerte. Du bist der Messwert. Zwei Arbeitstitel stehen zur Wahl. Eine Stimme pro Realität.
„Ich habe vierzig Jahre lang Schaltpläne gezeichnet, in denen alles seinen Platz hatte. Dann fing ich an zu schreiben — und seitdem hält sich nichts mehr an die Verkabelung."
Gregor Kantr ist ein Pseudonym, und das soll auch so bleiben. Was verraten werden darf: Ingenieur, Elektrotechnik, Jahrgang irgendwo in der frühen Hälfte des letzten Jahrhunderts seiner eigenen Zeitrechnung. Ein Mann, der gelernt hat, dass zwischen zwei Punkten immer Spannung liegt — und der irgendwann beschloss, das auch mal wörtlich zu nehmen.
Er liest quer durch alle Wände: vom Frauenroman über das Lustige bis zur absurden Science-Fiction. „Genres", sagt er, „sind auch nur Wände. Und Wände, das wissen wir inzwischen, sind verhandelbar."
Trag dich ein, bevor die Wand wieder zugeht. Sie tut das gern und ohne Vorwarnung.