Bei einem morgendlichen Stundengebet bemerkt ein Mönch eine Unstimmigkeit, für die er kein Wort findet. Später spricht er von Rissen, durch die etwas durchscheint. Anderswo, einige Jahrhunderte weiter, sitzt ein Ermittler vor einem Fall, dessen Indizien sich nicht ausrechnen lassen: Sie passen in eine Zukunft, die noch nicht stattgefunden hat. Und nochmal Generationen später öffnet eine Frau die Tür zu ihrem Arbeitszimmer und steht in einer Möglichkeit, die sie sich vor zehn Jahren einmal ausgemalt und dann vergessen hat. Wie genau die drei zusammenhängen, klärt sich erst gegen Ende. Vielleicht nicht einmal dann.
Die Frühleser-Liste ist auf etwa 500 Plätze begrenzt. Wer dabei ist, bekommt vier Dinge dazu:
Dein Exemplar liegt 42 Tage vor dem offiziellen Verkaufsstart in deinem Briefkasten. Die Zahl ist eine Anspielung. Wer sie kennt, sympathisiert vermutlich ohnehin mit dem Buch.*
500 Exemplare als hochwertiges Hardcover, handnummeriert. Welche Nummer du bekommst, entscheidet sich erst bei der verbindlichen Vorbestellung: Die Nummer 1 wird unter allen verbindlichen Bestellern verlost, die übrigen Nummern in Reihenfolge der Bestellung vergeben. Jeder hat damit die echte Chance auf das allererste gedruckte Exemplar.
Jedes Exemplar trägt die Signatur „Gregor Kantr". Ein Klarname steht dort nicht, das ist Teil der Verabredung mit dem Autor.
Frühleser bekommen die Fragmente vorab und werden zwischendurch gefragt, was funktioniert und was nicht. Einzelne Rückmeldungen sind tatsächlich in den fertigen Text eingeflossen.
* Hinweis für Spätgeborene: 42 ist die Antwort, die ein gewisser Tiefdenkrechner nach 7,5 Millionen Jahren ausgespuckt hat.
Eine E-Mail-Adresse reicht. Du bekommst die Fragmente vorab und das fertige Buch lange vor allen anderen. Hin und wieder frage ich nach, ob etwas funktioniert oder nicht. Wer Lust hat zu antworten, antwortet. Wer keine hat, lässt es.
Mit dem Eintrag wirst du Frühleser. Austragen geht jederzeit über den Link am Ende jeder Mail. Die Nummer 1 der Erstauflage wird später unter allen verlost, die verbindlich vorbestellen.
Eingetragen. Deine Exemplarnummer ist reserviert. Das erste Fragment findest du weiter unten auf dieser Seite. Die anderen schicke ich dir nach und nach per Mail.
Die drei Erzählstränge geben nach und nach Material frei. Fragment I ist gerade lesbar, die anderen folgen, sobald die Liste voller wird oder ich Lust habe, das nächste freizuschalten.
Bruder Anselm hatte die Wand seiner Zelle zweiundvierzig Jahre lang jeden Morgen betrachtet und sie für eine Wand gehalten. Das war, wie sich an einem Dienstag herausstellte, ein Irrtum der gemütlichen Sorte.
Denn an jenem Dienstag war die Wand nicht da. An ihrer Stelle: eine Stadt, die es im Jahr des Herrn 1147 noch nicht geben durfte.
Marit zählte die Fenster gegenüber, weil das Zählen sie davon abhielt, über die Wand nachzudenken, die seit gestern in ihrem Wohnzimmer stand und nach Weihrauch roch — nach Weihrauch und nach etwas, das sie nicht.
Der Fernsehturm blinkte. Er blinkte, als wüsste er etwas, und das war, ehrlich gesagt, die unangenehmste.
Der Aufzug hatte 1.084 Stockwerke und keine Tür, die nach draußen führte, weil es ein Draußen im strengen Sinne nicht mehr gab. Bruder Anselm — derselbe, ja — drückte den Knopf für ganz unten und hoffte.
Die Steuerung antwortete höflich, dass „unten" eine veraltete Kategorie sei, und bot stattdessen.
Selbst der Autor ist sich nicht sicher — und ein Ingenieur, der sich nicht sicher ist, fragt bekanntlich Messwerte. Du bist der Messwert. Zwei Arbeitstitel stehen zur Wahl. Eine Stimme pro Realität.
„Vierzig Jahre Schaltpläne. Jedes Bauteil hatte seinen Platz und sein Datenblatt. Beim Schreiben funktioniert das ausdrücklich nicht."
Gregor Kantr ist ein Pseudonym, und das soll auch so bleiben. Was verraten werden darf: Ingenieur, Elektrotechnik, Jahrgang irgendwo in der frühen Hälfte des letzten Jahrhunderts seiner eigenen Zeitrechnung. Ein Mann, der gelernt hat, dass zwischen zwei Punkten immer Spannung liegt — und der irgendwann beschloss, das auch mal wörtlich zu nehmen.
Liest breit gestreut, von Liebesroman bis zur harten Science-Fiction, und mag besonders die Stellen, an denen ein Genre sich selbst nicht ganz ernst nimmt.
Eintragen kostet eine Mailadresse. Verbindlich ist nur, dass du im Briefkasten dann tatsächlich ein Buch hast.